Londres, printemps 2006.

Autre langue, autres usages.

Mais intemporelles, nulles part différentes, la richesse et la pauvreté.

Tower Bridge: une adolescente de mon age. A même le sol, dans un manteau blanc, enroulée dans une couverture marron. Elle grelotte, elle tend son gobelet désespérément vide. Elle porte des traces de coups sur son visage qu'elle essaie de cacher.

Envie de pleurer.

Harods: luxe scintillant,  moche d'injustice. Les mémères se dandinent dans leur vison en peau de lapin, ou de bison, ou de...lapin rose (" vous comprenez, ma chèèèèèèère, c'est la dernière mode en Fraaaaaaaance..."). Certains comme nous viennent contempler ça avec dégout et incompréhension.

Envie de pleurer.

Londres? Ville de superbe. Superbes batiments, superbe pauvreté qui s'étend sous nos yeux comme le serpent de l'injustice.

Londres? Je m'interroge encore...

Attrapper l'impossible

le cueillir au creux de sa main

le garder, infaillible

et l'insuffler aux humains.

Capturer l'éphèmère

le garder pour chaleur

le diluer dans la mer

mais intact dans son coeur.

Deviner l'inimaginable

le rêver dans sa tête

le garder, implacable

l'envoler pour qu'il s'entête.

 Cette année je joue une morceau comtemporain, à la flûte...

Hommage au merle  est un morceau d'Eric Ledeuil, qu'il a écrit en hommage à un morceau spécial: Le Merle  de Messian. Messian était un homme qui écoutait les oiseaux, et à l'aide de son oreille absolue, retranscrivait en notes les dires des volatiles...

Le chant du merle s'élève dans l'aube. Il appelle ses amis.

Personne ne lui répond.

Ses pépiements se perdent dans l'air léger du printemps.ù Lui s'obstine, se fâche. Il chante de toute ses forces, sort son répertoire entier.

Puis il décide d'en prendre son parti. Il roucoule seul, désormais fier de l'être.

Un ami le rejoint, ils discutent ensemble, ils se répondent de loin en loin, dans un chant compréhensible par eux mêmes uniquement.

Le merle amorce sa complainte. D'avoir trop chanté, il devient presque aphone et ne s'exprime plus que par souffles éoliens.

Il se confie à son ami, au creux de son oreille d'oiseau. Il lui raconte cette vie de légèreté , d'errance sans fin, de vols au long cours, de paysages toujours étrangers. Decouverte perpétuel d'n monde plus à son echelle.

Dans son dernier souffle, le volatile retrouve sa voix et hurle , hurle au vent qui le pousse parfois.

Puis, il meurt tranquillement, certain d'être veillé à jamais par son ami.